Mundos Recreados (Poemas).

 

Soneto XXII

Pablo Neruda

Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,

sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,

en regiones contrarias, en un mediodía quemante:

eras sólo el aroma de los cereales que amo.

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa

en Angol, a la luz de la luna de Junio,

o eras tú la cintura de aquella guitarra

que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido.

 

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.

En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato.Pero yo ya sabía

cómo era. De pronto

 

mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida:

frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas.

Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino. 

Pastiche

Raramente, amor, te amé al verte y siempre con recuerdo, 

reconociendo tu mirada, mirándote, sombra,

en regiones iguales, en un amanecer fresco: 

eras todo menos el aroma de los cereales que amo. 

Nunca te vi, te imaginé al quedarte sosteniendo una taza

en Angol, a la luz del sol de Junio,

o eras tú la silueta de aquella guitarra 

que toqué en la claridad y sonó como el mar contenido.

 

Te amé aun así sabiéndolo, y deseché tu memoria. 

En las casas llenas no necesité una linterna para guardar tu retrato. Pero yo no sabía 

cómo eras. De pronto 

mientras iba contigo te evité y continuaba mi vida: 

frente a mis ojos estabas ausente, sin reinar ni reyes. 

Como un charco en el desierto el agua es tu reino.